Caminando, a una cuadra de..

Unos malboro, un subtepass, olor a lluvia, un viaje, una enfermedad, un obsesión, una historia.
Su vida era una ilusión, su piel seca, su adentro vacío, inocente.
No creía en los sueños. No los conocía.
Escribía con un "dos corazones" al lado, partido al medio. Creía que era una estúpida poesía. Sentía frío. Y al segundo calor. Temblaba una vez más, y seguía.
No entienden nada. Incoherencia?!, será para usted.
Discutía con su propia mente. (que estaba un poco rota).
No salía. Nunca salía. Estaba llena de rutinas. No se quejaba, era feliz, o lo creía.
Nada es raro, todo es igual, es lo mismo. Incoherente decías?
Aguantó un bostezo más, pero se le cerraban los ojos solos.
Clramente tenía frío.
Aguantaba, se contenía, pero los impulsos le ganaban. Esperó, y pasó.
Le daba lástima. Hablaba de la represión.
No demostró su interés, intentaba ignorar, aunque también él sabía ignorarla.
Mutuamente. Como algún día, decía..
"Su llamada será transferida",y cortó al instante. Era inútil.
Creía todo. Tal como lo contaban, así terminó ella y "esos todos".
Para evolucionar, debemos eliminar nuestros instintos. (en algún lado lo había leído y se lo quedó pensando largo rato)
Su pintura estaba lista.